Foto: Ana Filipa Oliveira/ Marco de 2011

O Guilherme sempre gostou de Legos, mas raramente brincou construindo segundo a sua criatividade (uma das excepções foi a construção que aparece no fotografia). Sempre preferiu seguir um livro de instruções. E talvez lhe faltasse estimulo para criar segundo a sua imaginação.
Muitas vezes penso que damos tantos brinquedos aos nossos filhos sem que usemos cada um até ao máximo das suas possibilidades. Recolhi algumas sugestões de uso didáctico destas peças famosas nomeadamente na preparação para a Escola Primária.

• Aprender a contar: contar um bloco de peças
• Aprender a medir: fazer um bloco de peças e colocá-las ao lado dos objectos que queremos medir
• Aprender as cores: dividir as peças por cores
• Aprender arquitectura: construir uma casa
• Aprender a resolver operações matemáticas: somar ou diminuir peças, dividir por grupos
• Aprender as simetrias: formando imagens simétricas com as várias peças
• Aprender a formar padrões: criar imagens repetidas de várias cores 

Mas hoje em dia já há quem use as peças de Legos para muitas outras utilidades: candeeiros, chaveiros, próteses para animais... até em adulto podemos dar asas à imaginação e dar uso aos velhos amigos da infância. Mãos à obra!... ou ao Lego.

Ao ler alguns dos blogs de mamãs, que proliferam na web, tive vontade de partilhar a minha experiência... não como mãe, mas como filha... as idas para o infantário e o desejo delas não acontecerem.
Eu bem me lembro de fazer uma choradeira... não com cinco ou seis anos!!, pois até essa idade eu estava num infantário que era um lar para mim. Chorava, com o peito apertado de angústia, depois disso. Quando entrei para a escola primária, passei a frequentar uma associação de tempos livres. Nessa época, recordo-me como queria ir sempre para o trabalho dos meus pais... ir para a vizinha... mas menos para essa instituição. E essa fase foi prolongada.
A minha ama, que cuidou de mim em bebé até ir para o infantário e que de vez em quando ia-me levar e buscar a essa associação... ainda hoje me recorda que eu parecia o Pierrot, com a cara triste e a lágrima a escorrer, colada ao vidro da porta da sala, que dava para a rua.
Lembro-me bem do dia em que a associação fora assaltada. Ainda andava na escola primária. Nesse dia a minha ama foi-me buscar à escola e fiquei com ela na sua casa. Ai como desejei que a associação fosse assaltada mais vezes, muitas vezes, de preferência todos os dias!
Lá para o sexto ou sétimo ano comecei a ir apenas almoçar e passar poucas horas nessa instituição, em que me mantinha inscrita... lembro-me de uma educadora, apesar de ser uma situação acordada com os meus pais, dizer-me, com um certo ar, que aquilo não era nenhum hotel. Foi o último ano. Depois passei a ficar em casa sozinha. Ou melhor, primeiramente com o meu irmão.
Tenho recordações desses momentos, em que desejava tudo, menos ir para o infantário. Mas nada que me tenha matado. Estou viva, aqui, e feliz. Mas acredito que, como adultos, precisamos vigiar, para que aquilo que está na raiz, não deixe marcas. É bom observar para perceber se essa choradeira não é sinal de algo que a criança não consiga verbalizar.

Na terra da minha avó com cerca de dois anos... Design: Canva.com

No meu caso, à distância, sinto que essa choradeira e mal estar interior, uma espécie de angústia, tinha a ver com vários aspectos, mas os predominantes eram:

1. eu tinha vindo de um infantário em que tudo era pequeno, e todos nos conhecíamos bem, as educadoras eram muito carinhosas... e na instituição, para a qual não queria ir, era um espaço com muitas salas, muitas educadoras, muitos meninos... e eu sentia-me como se não fosse vista, não fosse acarinhada... mas na verdade era apenas a diferença da passagem de uma instituição para outra;
2. eu tinha pouca confiança em mim, apesar de parecer o contrário, e nessa instituição não me sentia apoiada como na anterior, tinha a sensação que as educadoras preferiam todas as outras meninas do que a mim, que abraçavam mais as outras meninas do que a mim, que davam mais sorrisos e atenção às outras meninas do que a mim...;
3. eu não falava acerca do que sentia, e no trabalho dos meus pais era paparicada, e sentia-me vista pelas pessoas, sentia-me acarinhada e sentia-me segura perto deles...

Estava agora a limpar o chão da cozinha e saltou-me da caixa de memórias aquele dia em que a minha professora da Primária acabou com o meu sonho. Ela perguntou o que queríamos ser. Eu disse-lhe "Brasileira." Eu acho que ela referia-se às profissões. Mas para mim, que via todas as telenovelas brasileiras que havia na época, acompanhando a ala feminina da família... para mim, ser brasileira era uma espécie de estatuto que se adquiria. Na verdade, estou para aqui a filosofar, mas não sei por que razão misturei as duas coisas: nacionalidade e profissão.
Rapidamente tinha o meu sonho destruído. E não era pelo facto da professora me explicar que uma nacionalidade não era uma profissão. E que talvez fosse melhor eu pensar noutra coisa. Não! Foi destruído, porque ela pintou-me o lado negro do quadro. Falou da pobreza, da criminalidade... Pronto! Assim não queria. Queria o lado colorido e divertido da coisa, tal e qual aparecia nas telenovelas. Queria ser assim sofisticada como a Christiane Torloni, entrando nossa casa dentro todos os dias depois do telejornal. Queria ser elegante, alegre, feminina, ter empregadas. muita roupa...
Hoje, ao limpar o chão da cozinha lembrei-me deste dia... eu sentada na carteira lá da ponta, na primeira fila, voltada para o quadro, ou melhor dizendo, para a parede ao lado do quadro preto, onde estava uma colagem, imitando um detalhe do Primavera do Botticelli... e a professora Armanda junto à janela, levantada, em cima de um pequeno estrado, com calma e serenidade derrubando cada tijolo da minha linda ilusão.