Foto: Pixabay

No outro dia, numa conversa em que chorava copiosamente por me sentir desesperada, uma amiga dizia-me que eu já não tinha aquele brilho. Eu sei do que é que ela fala. A minha perda de fé na Vida levou-me a que ficasse com os olhos baços, com o discurso pobre, com os lábios descaídos... e a minha beleza, a minha luminosidade, evaporou-se.

Todas temos momentos em que estamos mais fracas, mais cabisbaixas, mais desiludidas, mais desencorajadas... fases em que parece que só vemos a preto e branco... etapas em que só falamos negativamente... e parece que nada tem solução.

E é essa falta de fé na Vida, no Amor, na Paz, na União... que nos torna feias. A nossa beleza verdadeira vem do íntimo, e essa é real, presente e luminosa. A outra é enganosa e passageira, alicerçada em produtos de cosmética e maquilhagem.

Devemos, por isso, não cuidar de nós? Não tratar do nosso corpo, do nosso aspecto...? Claro, que não. Mas devemos estar conscientes que não há qualquer maquilhagem, roupa ou hidratante, que disfarce o que o nosso íntimo queira reflectir.

A Mulher do 31 cuida da sua beleza, sem pudor, com a certeza que as raízes dela estão na fé - na Vida, no Amor, na Paz, na União...

O Guilherme cresceu... deu um pulo... as t-shirts ficam-lhe acima do umbigo quando levanta o braço; as meias ficam com o calcanhar na sola do pé; as calças do pijama pelas canelas... Ele é dos miúdos que não se queixa, não diz nada. Vai para a escola com calças rotas e camisolas com buracos, porque eu não me dei conta, e ele vestiu sem prestar atenção também.

Foto: Ana Filipa Oliveira/Janeiro 2011 O Gui bem equipado para fazer face ao frio e o ao sol em Janeiro de há seis anos.

Existem fases nas nossas vidas que nos apanham de surpresa. Por vezes há momentos que não nos avisam que vão entrar porta a dentro. Ou talvez nós não consigamos ouvi-los bater à porta, ou a chegar, lá no caminho. Quando menos esperamos, estão ali, diante de nós.

Mulher prevenida vale por duas. Contei-vos este episódio cá de casa, mas também poderia falar de tantas outras situações, e que nada teriam a ver com bens materiais. Mas fiquemos por eles. Qual a mãe que não gosta de ver os seus filhos bonitos e aconchegados? Qual é a mulher que não gosta de ver o seu marido bem arranjado e cuidado? Para isso há que existir uma ocupação anterior com as roupas, os cuidados... dos nossos filhos e marido, certo? [Parece que já estou a ouvir algumas a resmungar, mas de mim ninguém cuida!! E ele é crescido, cuide ele da roupa dele!! - confesso que nos momentos em que as hormonas falam mais alto do que tudo o resto também me saem estas frases.]

Não ter medo do que vem, porque se está preparado, traz muita paz ao nosso coração, ao nosso lar. Não se preocupar com a chegada do inverno rigoroso, da neve, do muito frio, da chuva incessante... porque já se preparou tudo de antemão, transmiti-se depois em calma e serenidade para o viver. E alegrar-se porque a sua família está bem protegida e pode assim desfrutar das suas maravilhas (eu sei que querem o verão, e estão fartos deste tempo, mas o tempo de chuva também tem o seu lado belo... vejam como se alegram as crianças, com as suas botas de borracha, saltitar nas poças de água que se formam no chão!?!?)

A Mulher do 31 é uma mulher prevenida, que com antecipação cuida da sua família. A Mulher do 31 gosta de dar o que há de melhor qualidade aos seus. A Mulher do 31 aprecia vê-los cuidados e protegidos. A Mulher do 31 não teme, não se preocupa... porque é como a formiga da história A Cigarra e a Formiga, no bom tempo reúne o que é necessário para fazer face ao mau tempo. E assim passa por ele com calma e sem sobressaltos.



A Cigarra e a Formiga é uma das fábulas atribuídas a Esopo e recontada por Jean de La Fontaine em francês. Wikipédia

Quando eu era pequena vesti algumas camisolas e casaquinhos e lã que a minha mãe fazia... com as suas mãos, o seu tempo, o seu empenho... o seu amor. Ainda vesti alguns vestidos que era própria fez... escolheu o tecido, tirou-me as medidas, fez os moldes, cortou o tecido e costurou-o. E eu amava vestir aquilo que a minha mãe fazia... era tão aconchegante trazer no corpo a dedicação da minha mãe!!!

Foto: Ana Filipa Oliveira A primeira peça de roupa feita por mim.

Foto: Ana Filipa Oliveira

Desde sexta-feira que no Facebook, no Instagram e por aí fora... é uma enxurrada de fotos de Spiderman, Princesas, Fadas... Todas as mamãs se orgulham de mostrar os seus rebentos mascarados. É um direito que lhes assiste, e que muito bem compreendo.
Como já partilhei em post anteriores, não sou fã do Carnaval. E confesso que me custa muitíssimo dar tanto dinheiro por fatos e acessórios que é para usar apenas um ou dois dias... (Serei eu a única mãe forreta!?) Mas acredito que não haja, ou sejam muito poucos, os meninos e as meninas que não gostam de se fantasiar de polícia, bombeiro, super herói... o nosso mais velho, apesar dos seus 11 anos, ainda se entusiasma com o Carnaval. E voltou a usar o fato do ano passado de Darth Vader, mas parece que para o ano já teremos de voltar a investir - está apertado. Pois é, cá em casa um fato tem de dar para mais do que um Carnaval. Andou de Xerife uns três anos. Também já foi Índio, diria, que por dois anos. E acho que foi só.
Agora a pequenita... essa nem deu por nada... quer dizer, hoje deve ter sentido a mesma emoção de quem se fantasia para o Carnaval, quando lhe vesti um vestidinho muito catita e uns sapatinhos a condizer... É que normalmente anda com roupa ligeira de andar por casa, e nas nossas breves saídas à rua, visto algo prático... nem sapatos usa. Mas para completar o outfit tinha de ser... só que esta Cinderela não gosta de nada nos pés... e lá foi dinheiro para o lixo. Mas pelo menos já deu para as fotos... e talvez ainda dê para mais uma saída de dia de festa... pois parece que ela gostou... de festa!!

Estava agora a limpar o chão da cozinha e saltou-me da caixa de memórias aquele dia em que a minha professora da Primária acabou com o meu sonho. Ela perguntou o que queríamos ser. Eu disse-lhe "Brasileira." Eu acho que ela referia-se às profissões. Mas para mim, que via todas as telenovelas brasileiras que havia na época, acompanhando a ala feminina da família... para mim, ser brasileira era uma espécie de estatuto que se adquiria. Na verdade, estou para aqui a filosofar, mas não sei por que razão misturei as duas coisas: nacionalidade e profissão.
Rapidamente tinha o meu sonho destruído. E não era pelo facto da professora me explicar que uma nacionalidade não era uma profissão. E que talvez fosse melhor eu pensar noutra coisa. Não! Foi destruído, porque ela pintou-me o lado negro do quadro. Falou da pobreza, da criminalidade... Pronto! Assim não queria. Queria o lado colorido e divertido da coisa, tal e qual aparecia nas telenovelas. Queria ser assim sofisticada como a Christiane Torloni, entrando nossa casa dentro todos os dias depois do telejornal. Queria ser elegante, alegre, feminina, ter empregadas. muita roupa...
Hoje, ao limpar o chão da cozinha lembrei-me deste dia... eu sentada na carteira lá da ponta, na primeira fila, voltada para o quadro, ou melhor dizendo, para a parede ao lado do quadro preto, onde estava uma colagem, imitando um detalhe do Primavera do Botticelli... e a professora Armanda junto à janela, levantada, em cima de um pequeno estrado, com calma e serenidade derrubando cada tijolo da minha linda ilusão.

Foto: Ana Filipa Oliveira/2016

Desculpa, filho, das vezes que saíste à rua com uma t-shirt quase acima do umbigo. Desculpa, filho, das vezes que foste para a escola com uns boxers dois números abaixo do teu. Desculpa, filho, das vezes que vestiste umas calças por remendar. Desculpa, filho, dos ténis apertados que te feriu os pés no andebol. Desculpa, filho, das meias a desfazerem-se. Desculpa, filho, dos pijamas acima das canelas, muito acima. Desculpa, filho, da roupa por passar. Desculpa, filho, das unhas não cortadas. Desculpa, filho, dos dentes não inspeccionados. Desculpa, filho, do cabelo que cresceu para lá da conta. Desculpa, filho, de não te ter ensinado que a primeira coisa que se faz quando se acorda é lavar a cara. Desculpa, filho, das vezes que te dei batata frita no lugar de dar brócolos cozidos. Desculpa, filho, das vezes que te deixei horas a fio a jogar consola invés de ir fazer uma actividade contigo. Desculpa, filho. E prometo que vou cuidar muito melhor de mim. Só assim saberei cuidar de ti. Desculpa, filho, de ser a mãe imperfeita que sou. Desculpa, filho.