E dá para ver... que ao pé das crianças, a minha criança interior é feliz. Que possamos dar espaço à menina (ou menino) que existe dentro de nós... que ainda quer brincar... que ainda não cresceu... que ainda não se deixou abafar pelo adulto que somos... Haja espaço para sermos crianças, mesmo que o Cartão do Cidadão nos diga que há muito tempo deixámos de o ser.

Não vou escrever nada. Não há nada para escrever. Esta é a realidade. A nossa realidade. Que possamos todos os dias estar mais conscientes do nosso estado de adormecimento individual e colectivo!? Este é o primeiro passo para a mudança... sermos confrontados, darmo-nos conta.

O post de ontem Activia - Mulheres #Insync fez-me recordar de várias pessoas que acreditaram em mim, que foram as vozes edificadoras, as vozes impulsionadoras, as vozes construtivas, as vozes que procuraram o melhor de mim. Partilho convosco uma história em particular.
Em Dezembro de 2012 renasceu em mim o gosto pela fotografia, quer como fotógrafa, quer como fotografada. Nesse mês em especial, uma colega de curso pedira-me que lhe tirasse umas fotografias, para oferecer ao namorado que estava longe. Levei a minha Canon e fizemos uma sessão improvisada na sua casa. Ela gostou tanto, que dias depois estava a fotografar a sua irmã. Não ficou por aqui. Sempre que nos encontrávamos ela incentiva-me a aprofundar os meus conhecimentos e a expandir a minha visão. Dizia-me que eu tinha potencial para trabalhar na área e falava com um entusiasmo que a parte crítica de mim adormecia de imediato e o meu sorriso esticava-se nos meus lábios, o meu coração pulsava de alegria e fé. Poderia terminar aqui, mas não.
Em Agosto 2013, ela precisou de apresentar um trabalho para se candidatar a um lugar no mestrado. De quem é que ela se lembrou? De mim. De mim!? Pediu-me ajuda. Se eu podia oferecer-lhe fotos de mãos para o seu projecto? Ela acreditou que eu era capaz desse trabalho. Eu!? E lá montei o tripé e tentei, com a luz natural, sem grandes recursos, fazer o meu melhor. E mesmo não tendo conseguido o lugar, ficou grata. Sempre que há oportunidade, elogia o meu potencial, incentiva-me a retomar os estudos e colocar em acção a minha criatividade.
E esta maneira, como ela olha as minhas capacidades, paralisa aquela parte de mim, aquela que teima em se esconder, em se sentir envergonhada, em se diminuir... Que bom é termos pessoas assim por perto! Mas melhor ainda é que nós sejamos assim connosco mesmas.

Estava agora a limpar o chão da cozinha e saltou-me da caixa de memórias aquele dia em que a minha professora da Primária acabou com o meu sonho. Ela perguntou o que queríamos ser. Eu disse-lhe "Brasileira." Eu acho que ela referia-se às profissões. Mas para mim, que via todas as telenovelas brasileiras que havia na época, acompanhando a ala feminina da família... para mim, ser brasileira era uma espécie de estatuto que se adquiria. Na verdade, estou para aqui a filosofar, mas não sei por que razão misturei as duas coisas: nacionalidade e profissão.
Rapidamente tinha o meu sonho destruído. E não era pelo facto da professora me explicar que uma nacionalidade não era uma profissão. E que talvez fosse melhor eu pensar noutra coisa. Não! Foi destruído, porque ela pintou-me o lado negro do quadro. Falou da pobreza, da criminalidade... Pronto! Assim não queria. Queria o lado colorido e divertido da coisa, tal e qual aparecia nas telenovelas. Queria ser assim sofisticada como a Christiane Torloni, entrando nossa casa dentro todos os dias depois do telejornal. Queria ser elegante, alegre, feminina, ter empregadas. muita roupa...
Hoje, ao limpar o chão da cozinha lembrei-me deste dia... eu sentada na carteira lá da ponta, na primeira fila, voltada para o quadro, ou melhor dizendo, para a parede ao lado do quadro preto, onde estava uma colagem, imitando um detalhe do Primavera do Botticelli... e a professora Armanda junto à janela, levantada, em cima de um pequeno estrado, com calma e serenidade derrubando cada tijolo da minha linda ilusão.

Há momentos entre a Mariana e o Guilherme que me fazem voar na minha história... até cerca de 36 anos atrás. Eu nasci a filha mais nova. Tive (e tenho) o privilégio de ter um mano mais velho. Claro que sou incapaz de me lembrar dessa fase precoce da minha vida, mas a Mariana e o Guilherme permitem-me imaginar como foi esse tempo, em que fui recebida na minha família, e em especial pelo meu irmão.
Ele tinha oito anos a mais do que eu. Viveu, portanto, um reinado de quase uma década sem dividir atenções. Viveu sozinho, sem a companhia de uma outra criança... para partilhar as aventuras e para criar brigas sem norte. De repente, cá estava aquele pequeno ser que mexia com toda a família. A dinâmica da casa era outra, era nova, era estranha para ele, habituado a outro ritmo... Mas ao mesmo tempo era tão doce poder olhar para aquela bonequinha, tocá-la, vê-la a fazer as suas gracinhas... o primeiro sorriso...
Não sei se os meus pais o deixaram participar dos cuidados comigo. Nem sei se ele quis. Não sei se o mandaram calar para não acordar a irmã, que dormia. Não sei se deixou de fazer algo que gostava, porque eu vim estragar a festa, sendo a prioridade. Não sei se ele quis mostrar-me aos amigos e se os pais o fizeram. Não sei se chorou ao ter-me no colo pela primeira vez. Não sei se todos os dias, quando acordava, a primeira coisa que fazia era dar-me os bons dias. Não sei se ele me empurrava no carrinho todo orgulhoso pela rua fora. Não sei...
Não sei... mas estou certa, que mesmo que não sejamos os irmãos mais lamechas do mundo, mesmo que não falemos muito frequentemente, nem falemos directamente das coisas mais profundas das nossas almas... mesmo assim, sei, estou certa, que podemos contar um com o outro, e que a vida é bem melhor acompanhada, partilhando as aventuras e as birras... em criança e em adulto.

Foto: Ana Filipa Oliveira/2016

Moramos há sete anos na Alemanha. Já vivemos em três cidades diferentes, dentro da mesma região. Viemos com a ideia que muitos em Portugal têm dos alemães: pessoas frias. Mas descobrimos que afinal é como em todos os países: há alemães assim, e há alemães assado. Como há portugueses assim, e portugueses assado.
Se os nossos anteriores vizinhos evitavam encontrar-se connosco nas escadas, os actuais vêm ao nosso encontro. Batem à nossa porta. Colocam-se à disposição para ajudar.
Fomos surpreendidos até pelos que temos menos contacto. Vieram-nos visitar, dar as felicitações pelo nascimento da Mariana e conhecê-la, trazendo-lhe uma pequena lembrança.
No trabalho do papá, enquanto ele estava em casa, imprimiram fotos da Mariana, plastificaram-nas e apresentaram-na aos trabalhadores da empresa, fazendo uma colecta para ela. Quando o papá regressou, tinha uma caixa, com um postal amoroso, um babete e um peluche, com o dinheiro recolhido.
Não são os presentes que me deixam de coração quente, é o facto de se lembrarem de nós, de nos acarinharem deste modo... é o gesto quente dos supostamente alemães frios, que me consola a alma.